Conservando el horizonte

La pala se cobra su tributo, la antigua fábrica desaparece, queda como vestigio un vano sin puerta abierto al inifinito con la vieja chimenea de la que parecen surgir las nubes como testigo desolado entre escombros, palmeras y limoneros.

RECAMPEONES

A muchos no les dirá nada que el Pevafersa Valladolid haya ganado la Recopa de Europa de Balonmano, pero es que en ese equipo juega mi primo Juanele, más conocido como Bosco o simplemente Rentero.

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En un lugar honorífico en casa tengo la foto de cuando con su anterior equipo, hace unos años, conquistó la XXXª Copa del Rey, ahora me quedo con ese momento mítico del video de arriba (minuto 1:00) en que los aficionados le hacen "el supermán" al grito de "RENTEEEROOO, RENTEEEROOO".

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Va por ti, enhorabuena, recampeón!!!

Citius, altius...

No deja de ser curioso que sean unos latinajos el lema de unos juegos griegos recuperados por un francés, pero "citius, altius, fortius" (más rápido, más alto, más fuerte") es el resúmen de lo que el barón Pierre de Coubertain pretendía conseguir con la recuperación de los Juegos Olímpicos.

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Este año me ha dado por correr, que algunos dicen que es de cobardes, y con la mirada puesta en atravesar la meta de Central Park el 1 de noviembre ahí estamos, echándole kilómetros al cuerpo, cada vez más, cada vez más rápido.

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No sé si el año que viene, siguiendo con el latinajo olímpico, debería esforzarme por el más alto.

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Hace ya un tiempo descubrí el video más asombroso que he visto jamás en Internet, el salto base en la Cueva de las Golondrinas (México). Viendo hoy un anuncio turístico sobre Noruega descubro que allí también tienen sitios magníficos donde practicar salto B.A.S.E.,  esa impactante especialidad... impactante sobre todo si no se te abre el paracaídas ;-)

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Esta semana he tenido ocasión un par de veces de ver caer a los paracaidistas de la Base Aérea de Alcantarilla mientras yo iba con la moto por la autovía... y como decían en el célebre a la par que chanante clip de Bizcoché y Ojos de Huever... "y me ha dao ideas".

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Seguiremos informando.

Mis primeros 21 kms: como colarse en un medio marathon y llegar después del último

160 minutos, dos ampollas en el dedo gordo del pie izquierdo y unos gemelos buscando las rodillas más tarde del pistoletazo de salida, aquí el que suscribe cruzaba la línea de meta de Almansa. Jodido, pero contento.

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Segundos antes la megafonía de la llegada pregonaba: "... y a continuación hace su entrada el último participante del Xº Medio Marathon de Almansa, un fuerte aplauso para él, que llega acompañado del coche escoba de Protección Civil y de la ambulancia de la Cruz Roja. Tesón y esfuerzo singular el de este participante que ha cruzado la meta tras 2 horas y 40 minutos de carrera... pero... ¡esperen! queda otro corredor por hacer su entrada... viene sin dorsal, pero igualmente celebramos su llegada. Un fuerte aplauso para él". Sí, ese era yo. Después del último, que ya tiene mérito... creo.

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Ha sido mi primer medio marathon completo, hace unas semanas corrí el de Jumilla pero abandoné en el kilómetro 15 porque tenía desde hacía unos kilómetros molestias en el gemelo derecho y en el 14 empezó a molestarme también la rodilla izquierda y preferí dejarlo ahí para poder afrontar con garantías (¡y sin lesiones!) este medio marathon de Almansa, por el que sentía ilusión y cuyo desarrollo ha cumplido mis expectativas.

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El ambiente en las calles era sensacional, mucho público, mucha animación. Son las fiestas del lugar y a lo largo del recorrido numerosas charangas y grupos trasladaban la celebración a la prueba deportiva amenizando la carrera con música, batucadas, tamboradas... peñas disfrazadas te hacían esbozar una sonrisa durante unos metros con su simpatía y por unos segundos el esfuerzo y el sufrimiento se borraban. Además en distintos puntos los espectadores se reunían aplaudiendo y vitoreando con fuerza a nuestro paso, nunca habría imaginado el aliento que pueden proporcionar en momentos de dificultad las palabras de ánimo de gente anónima, que a veces con un comentario divertido te empujaban a continuar.

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El ambiente festivo, por otra parte, también se vivía dentro de la misma competición. Pude ver corredores disfrazados de diversa guisa, algunos de payasos con peluca, narizota roja y todo el equipo... sinceramente yo no habría podido correr ni 1 kilómetro así, pero está claro que hay gente hecha de otra madera.

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Desde el principio opté por ir a mi ritmo, suave, como si se tratase de un entrenamiento más, y pronto perdí de vista a Javi y a Dani, que me acompañaban, y que entraron respectivamente en 2:01 y 1:45. Para la ocasión cambié mi programa musical habitual (siempre corro escuchando música en el iPod) con la lista de canciones cañeras por un especial de "La rosa de los vientos", del gran Juan Antonio Cebrián centrado en la "Tertulia de las 4C". Puede parecer ilógico o disparatado correr escuchando una tertulia, pero contribuyó a mantener mi mente ocupada durante la carrera, centrada en las siempre interesantes conversaciones que mantienen estos sabelotodos de casi todo y evadiéndome de la a pesar de todo omnipresente presión del trayecto recorrido y de lo que resta por superar.

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Hubo momentos de flaqueza, eso sí. El ecuador del recorrido, el kilómetro 11, pasaba justo por donde habíamos dejado aparcado el coche... la tentación de parar y quedarme a esperar a que terminaran mis acompañantes era grande, pero llevaba poco más de una hora corriendo y a Javi le quedaría al menos otro tanto para terminar... ¿qué hago mientras, esperando? Pues nada, a seguir corriendo.

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Beber mientras corro me hace perder el ritmo de la respiración, sobre todo cuando ya llevo un buen rato de marcha, así que en el avituallamiento anterior al kilómetro 13, aprovechando que además era una ligera pendiente de subida, caminé un trecho y aproveché para usar (y abusar) de esas deliciosas esponjas húmedas con las que quitar el sudor de la cara y la cabeza y con la que refrescarme un poco, y de paso beber un poco de agua y enjuagar la boca y escupir varias veces, con lo que alcanzo la sensación de refrescarme sin beber demasiada agua, que tampoco es bueno.

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Otro trecho que hice caminando fue el kilómetro 17 casi al completo, una cuesta arriba muy, pero que muy mal puesta, hasta el kilómetro 18, que a esas alturas del recorrido se convierte en un auténtico suplicio. Afortunadamente está casi al final y ves tan cercana la meta que sacas fuerzas de flaqueza para superarla, pero en otras circunstancias es posible que mi medio marathon hubiera terminado ahí. En esta ocasión el tiempo era fresco y durante casi todo el recorrido hemos gozado de la (para mí) bendición de la llovizna (en ocasiones lluvia de gotas gordas y pesadas).

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Yo suelo correr de noche y me siento cómodo corriendo con fresco e incluso con lluvia. Pensando en el marathon de Nueva York, el 1 de noviembre, prefiero acostumbrarme a correr con frío antes que con sol, y de hecho alguna mañana de domingo que he corrido por la mota del río a partir de las 9 de la mañana a partir de las 9:30 la cosa empieza a hacerse insoportable. Una vez terminada la carrera de Almansa me doy cuenta de que probablemente me salvó el tiempo, si hubiera hecho una tarde soleada de mayo, que imagino será lo habitual, entre eso y la simpática cuesta del kilómetro 17 creo que ahí hubiera terminado mi historia almanseña.

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Pero por suerte esta vez no fue así.

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A partir del 18 había una larga cuesta abajo que ayudaba a recuperar el ritmo, ahí además apretó de nuevo la lluvia y comencé a sentirme otra vez cómodo, aunque eso sí, los gemelos ya empezaban a protestar, los pies dolían y el kilómetro 19 lo tuve que hacer andando. Al llegar al 20 todo se olvidó, llevaba corriendo dos horas y media, lo máximo que había corrido hasta entonces habían sido los 15 kms/1:45 h. del medio marathon de Jumilla. Casi no podía creerme que pudiera correr tanto, sufrir tanto... y seguir con ganas de terminar.

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El último participante me había adelantado a la altura del km. 15, el coche escoba iba detrás de mi hasta que en el km. 18 se dio cuenta de que no llevaba dorsal... y salió disparado hacia adelante dejándome fuera del control de la organización.

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Javi y yo hace un mes no podíamos entender como con tantas semanas de anticipación se habían agotado los dorsales y no pudimos inscribirnos. Ahora lo comprendemos viendo lo divertido de este medio marathon, pero dispuestos a correrlo como fuera nos presentamos aquí y amparados en la masa nos hemos colado. A él no lo han descubierto, pero yo me puse en evidencia. Y es que ir detrás del último no puede pasar desapercibido, claro.

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Al final no fue tanta la distancia que me sacó el último participante oficial, apenas un par de minutos, pero suficiente como para que al pasar yo se cumpliese la profecía que hizo Javi al inicio de la carrera: "cuando llegues habrá pasado tanto tiempo que habrán deshinchado el arco de la meta y tendrás que treparlo". Casi, el de la meta no, pero del del km. 21 vi como se iba deschinchando conforme me aproximaba a él y finalmente tuve que rodearlo para franquearlo.

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La entrada en la meta, curiosamente, no me hizo sentir nada especial.

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Alcé las manos haciendo la señal del número 1, detuve luego el cronómetro en 2:40 h y empecé a ser consciente de que los pies me dolían horrores y que los gemelos estaban a punto de treparme por las corvas.

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Encontré a Javi, nos saludamos, se descojonó contándome cómo había visto mi entrada en meta, pregonada por la megafonía como relaté más arriba, y me lancé como loco a estirar los gemelos, a beber agua, Aquarius y varios deliciosos y altamente recomendables Fruit 2 Day de Hero que me sentaron como gloria divina.

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Temeroso de no volver a dar un paso busqué la ayuda de los fisioterapeutas que la organización había dispuesto para casos menesterosos como el mío, pero había cola y debíamos volver rápido así que hice de tripas corazón y encaminé mis renqueantes pasos al coche. Este se encontraba a 1 km. y me quedé esperando a que vinieran a recogerme mientras estiraba como un poseso los gemelos contra el bordillo de la acera.

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Ahí ya me quedé a solas con mi dolor, mi esfuerzo, mi humilde logro, y me acordé de Mamen, eché unas lagrimicas y empecé a hacerme a la idea de lo que va a suponer, después de estos mis primeros 21 kms, doblar esa distancia en Nueva York dentro de unos 5 meses. Me parece increíble estar justo en el ecuador, hace 5 meses no corría ni un kilómetro y acabo de echarme 21 al cuerpo y el lunes no necesitaré baja médica, al menos física, quizá la psicológica, porque hay que estar un poco loco para meterse en estos fregaos.

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21 kms... Este texto son 21 párrafos... y lo extraño es que ya estoy mirando en el calendario las próximas carreras... esos 10 kms deBlanca en junio, ese medio marathon nocturno de Cehegín en agosto... la carrera sigue y el reto es hacerlo más rápido, en menos tiempo, con menos dolor... pero terminarlo. Simplemente porque me lo he propuesto.

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Cortesía de "MÁS_KILÓMETROS".

V

Vuelven.

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Los Invasores vuelven a la Tierra, décadas después, como hijos de las nuevas series televisivas que revolucionan el panorama de la narrativa audiovisual ("Perdidos", "Heroes", "Prison break"...) dispuestos a que volvamos a contrar las horas para que nuestro proveedor habitual de capítulos subtitulados nos facilite la dósis que se repartió anoche en los USA.

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Para no llamar a error se anuncian 4 temporadas de entre 13 y 22 episodios, al estilo de "Perdidos" que también nació con una duración limitada. Todo indica que eso supone que no se estirará la broma innecesariamente y que sabemos a dónde nos conduce la trama, algo que parece hacer más atractivo el producto al ser consciente en consumidor que en un momento concreto todo terminará.

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Para ir abriendo boca los creadores de la serie han tenido a bien ofrecernos sendos videos que nos harán revivir la ilusión de nuestra infancia de lagartos devoradores de ratones.

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En este video tenéis el mensaje que nos dedican en su presentación. Esta Visitante no tiene tanta pinta de "lagarta" como la Diana de los ochenta, esta es mona y dulce... ya lo decía mi abuelo, "de las aguas mansas líbreme Dios, que de las bravas ya me libro yo".

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En este video no me digáis que el periodista no parece el hermano pequeño de Michael J. Fox (en la foto de arriba se parece casi mas... aprovecho para mandarle un fuerte abrazo al bueno de Marty McFly).

El trailer de "Sherlock Holmes" promete

Hasta Navidad no podremos destapar los regalos, y tampoco podremos ver la peli de Guy Ritchie con Robert Downey jr. y Jude Law como Holmes & Watson... pero lo peor no es eso, sino lo larga que se nos va a hacer la espera ante lo promisorio del trailer que podéis ver ya de esta actualización del mítico personaje de sir Arthur Conan Doyle.

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Señor, dame paciencia... ¡PERO YA!

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Cortesía de "CONFIDENTIAL HOLLYWOOD".

La luz de bronce / Capítulo II. Lo que recuerdo de antes del alba

Viene del Capítulo I: Big bang.

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Los domingos eran el día favorito de Liz.

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No solo por no tener que ir al instituto o disfrutar de una rutina diferente, sino esencialmente porque su madre la dejaba dormir hasta tarde. En realidad habría que puntualizar que la dejaba permanecer en la cama un par de horas más de lo habitual, pero esas dos horas adicionales no eran solo sueño para Liz, sino ensoñación. El cuerpo de Liz tenía ya adquirido el hábito de salir de su estado de descanso nocturno a la misma hora de siempre, y minuto arriba minuto abajo a las siete de la mañana los ojos se abrían, pero la mente tenía otros planes para esas mañanas y afortunadamente no tenía que luchar mucho para ordenarle al resto del cuerpo que se abstuviese de iniciar la rutina habitual. Las pestañas se separaban un poquito y con movimiento lento el ojo reconocía por la luz que se filtraba entre las cortinas el momento preciso de la mañana.

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Desde diversos resquicios entre la pared y el pesado tejido de las cortinas, una serie de líneas decididamente claras surcaban con extraño rumbo parte de la pared, subían por el techo, atravesaban la habitación y se extraviaban, perdiendo su intensidad, en dirección al armario. Había veces en que si algo o alguien en el exterior de la casa se cruzaba por delante de la trayectoria de la luz, en la pared del dormitorio se podía distinguir una sutil alteración a través de ese dibujo que el sol enviaba a deambular por el interior de la estancia. Liz sabía que si un día durmiera y durmiera y no despertara en semanas, en meses... y de repente saliera del letargo, al instante averiguaría la época del año con solo mirar ese dibujo de luz. En un lateral del jardín frente a la casa había un gran cerezo. En invierno sus ramas eran dedos descarnados que arañaban los jirones de nubes que cruzaban el cielo, en verano un tapiz de hojas verdes salpicados de frutos rojos entre los que se colaban puntos deslumbrantes. En la pared de su dormitorio veía desde la primavera hasta el otoño volúmenes juguetear como eco de la sombra de las ramas llenas de vida. Desde el final del otoño y durante todo el invierno, en cambio, la luz que llegaba desde fuera era más mortecina pero curiosamente diáfana porque no interrumpía su visita ninguna hoja, ninguna cereza, ningún pájaro que al saltar de rama en rama y picotear los frutos que empezaban a madurar danzase sin él saberlo por la pared del dormitorio.

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Liz cerraba los ojos, se daba la vuelta y volvía al territorio brumoso del que apenas se había alejado y las líneas de la pared y el techo se transformaban en un pentagrama en el que las notas saltaban retorciéndose para buscar alimento. Sus pancitas negras se volvían rojas conforme picoteaban los frutos y el pico con el que buscaban cerezas de sonido dulce se enlazaban en zarcillos con los picos de las otras notas que revoloteaban alrededor. Liz no sabía leer una partitura porque nunca había estudiado música, pero sí sabía que según la posición de la nota en la línea o el espacio eso equivalía a un sonido más grave o más agudo según estuviera arriba o abajo... o al revés, no lo sabía con certeza. Así que en algunos de sus sueños de domingo, cuando por la misteriosa razón que fuera y que solo lo profundo de su cerebro sabría explicar, los pájaros que comían cerezas se encontraban con las notas pautadas según había creído interpretar al ver la sucesión de líneas y sombras que discurrían por la pared y el techo, en esas mañanas, los sueños interrumpidos por algún sonido procedente de la calle o de la cocina, constituían una extraña sinfonía de música con sabor a cerezas que empezaban a madurar, mezclando lo dulzón con lo aún amargo, las escalas viraban a los agudos con notas que volaban subiendo por las líneas de la sombra del techo y pájaros con forma de acorde de semicorchea revoloteaban buscando el nido de la clave de Sol.

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En cualquier momento, sin embargo, por el espacio entre dos líneas de ese pentagrama onírico, Liz podía distinguir como si estuviese ella misma volando muy alto, la figura de un corredor en una calle de la pista de atletismo del instituto. Al llegar al final de la calle el corredor saltaba para superar una valla de atletismo y desaparecía un instante, para reaparecer de inmediato por el otro extremo del espacio entre las dos líneas inferiores de la partitura. Marcaban el ritmo de esa sinfonía de sombras y sabor a cereza los pasos del atleta sobre la tierra de la pista. Liz quería bajar desde donde se encontraba para distinguir mejor al corredor, pero era como si se le hubiese olvidado volar hacia abajo y solo pudiese permanecer donde estaba, en el cénit de esa pista de atletismo de extremos musicales, en una posición inalterable, con las alas extendidas sintiendo como el viento la mecía suavemente.

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Pero miraba a los lados... ¿alas? Se preguntaba Liz ¿yo no tengo alas? Sus dedos eran ramas secas como las del cerezo del jardín el día de Acción de Gracias. ¿Cómo podía el viento colarse entre esas ramas oscuras y rígidas y permitirle continuar en las alturas? Empezaba a imaginarse las notas que revoloteaban cada vez más oscuras. Sus pancitas eran de un rojo cada vez más intenso porque comían y comían cerezas de entre las sombras que resbalaban por la pared, y al fin empezaba a surtir efecto. Las notas engordaban y así ella pesaba más y podía bajar desde tan alto al compás de la música. Volvía a fijarse en el atleta, sus pasos resonaban con más fuerza. Como estaba situada justo sobre él nada más que podía distinguir su maquinal braceo y el avance alterno de sus piernas. Era como un juguete mecánico que lanzaba alternativamente unas extremidades cortas y ridículas hacia adelante, hacia atrás, hacia adelante, hacia atrás... sus pasos, cada vez más fuertes, poco a poco dejaban de sonar como una marcha sincopada sobre tierra y se iban transformando en una carrera irregular y frenética sobre tarima. Se acercaban por un lado, ya no estaban bajo ella.

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La puerta del dormitorio se abrió de golpe. Se detuvieron los pasos y sonó la voz chillona de su hermana pequeña:

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-¡Liz, despierta! Hope ha llegado, te está esperando en la cocina.

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Próximamente: Capítulo III: Si el sol se desperezase tras las nubes.

Reflexiones balinesas

52 pisos más abajo me sigue pareciendo increíble haber subido tan alto en solo 11 minutos.

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No tiene absolutamente nada que ver con lo que estoy acostumbrado, que lógicamente es correr en llano. Bueno, y decir "acostumbrado" es tirarme el pisto porque realmente llevo corriendo desde después de Navidad de este mismo año. Parece mentira que en enero sudara como en una sauna tras correr 3 minutos en una elíptica y hoy me eche al cuerpo 10 kilómetros/1 hora como si nada.

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Dicho eso, el esfuerzo de estar una hora corriendo no es comparable al de subir no ya 52 pisos, sino simplemente 15. En mi caso corriendo, lo que se dice corriendo, no llegué ni al 20 (no miraba los carteles ni contaba los pisos para no agobiarme), desde ese momento me limité a subir andando al paso más rápido que me permitía el cuerpo.

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Lo cierto es que las primeras 10 plantas pasaron en un suspiro, en menos de 2 minutos, y claro, "acostumbrado" a hacer salidas cada 2/3 días de 6/8 kms que me llevan unos 40 minutos, de pronto ver que habías hecho una quinta parte de la prueba casi sin darte cuenta era euforizante, como si hubiera corrido 2 kilómetros en 1 minuto.

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En el ecuador, en torno a la planta 25, con la respiración ya más apurada y las pulsaciones a casi 190 te asalta la duda "¿aún me queda otro tanto? ¿llegaré?". Eres consciente de que los superhombres que en la salida se lanzaron escalones arriba entre codazos como si les hubiesen untado los calzoncillos con guindilla están ya en la cima... y tú ahí, con la lengua fuera, andando y con más de 25 pisos por encima.

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Curiosamente mientras la cabeza va a sus cosas y recibes el ánimo de los espectadores y curiosos que han salido de sus habitaciones y se han encontrado este show estás de repente en la planta 43. ¿Cómo he llegado yo aquí? si hace nada estaba 20 pisos más abajo... te saca de tus meditaciones el hecho de que se ha acbado la escalera y el personal del hotel te indica un pasillo que conduce a la escalera de emergencia (al mirador se sube solo en ascensor) y te sorprende que alguien te diga "¡venga, Rentero!"... anda, ¿y este cómo sabe mi apellido? Tardas unos segundos en recordar que llevas puesta la equipación con la que quieres cruzar en noviembre la meta de Central Park... y lleva inscrito tu apellido precisamente para esto, para que la gente te anime. Sonríes y levantas el pulgar al espectador.

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En lo que te parece un suspiro sales a una terraza. ¿Ya? Te espera alguien de la organización. Con la mirada buscas la continuación del ascenso. Preguntas "¿ahora por donde?" y con una sonrisa te dicen que ya está, que ya has llegado, mientras un par de cámaras de televisión te inmortalizan. Buscas el refrigerio prometido y te lanzas sobre las bebidas isotónicas como si no hubiera un mañana.

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Ya han pasado esos momentos en los que los cuadriceps te quemaban, en que sentías que te faltaba aire y tenías que doblar el ritmo habitual de inspiración/expiración, en que estabas empepado en sudor tan solo 3 minutos después de empezar a subir, achacándolo no tanto a la intensidad del esfuerzo como a que habitualmente corres en exterior (el sudor evapora más fácilmente) y en esta ocasión llevas 11 minutos corriendo en una escalera por la que no corre el aire.

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La experiencia ha sido diferente, intensa, divertida. Aunque has escuchado comentarios antes del inicio, no has necesitado subir agarrándote a la barandilla con las manos, las rodillas no han sufrido como creías que iba a suceder, no te ha costado tanto esa monstruosidad de subir 52 pisos (¡¡¡900 escalones!!!), las vistas son increíbles desde aquí arriba, el ambiente es excelente... el año que viene repito!!!

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Nota: incluyo aquí esta entrada, cortesía de "MÁS_KILÓMETROS", blog temático en el que tengo la suerte de participar y punto de reunión de todos estos locos a los que nos ha dado por correr y correr y correr y correr y...

52 pisos despues: desde la cima

Desde estas alturas, 38 años os contemplan.

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Seran 39 el proximo 3 de octubre, pero de momento damos guerra y llegamos vivos a las cimas que nos proponemos. Por cierto, he aprovechado la ocasion para estrenar la equipacion que si Dios no lo remedia llevare puesta el 1 de noviembre, cuando tras 42 kilometros y 195 agotadores metros cruce en Central Park la meta del Marathon de Nueva York.

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Luego ya si abajo te espera no ya el reposo del guerrero sino incluso guerreras reposando, pues chico, pa que nos vamos a quejar, si total son cuatro dias.

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Y como decia el personaje de Hugh Grant en "Un niño grande":

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-¿Como que no soy una isla? Joder, ¡soy Ibiza!

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Y es que, queridos y queridas, malo es que un tonto se empeñe.

No corrais que es peor

Ese señor mayor y gañanesco, con su boina y su chalequico rural, de cuyo bolsillo salia un chisquero, me mojo la oreja en torno a la planta 15.

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Tuve que afearle su conducta y llamarlo a capitulo advirtiendole que estaba prohibido subir los escalones de dos en dos. Como lo leeis. Le pase fulgurantemente en la planta 5 pero aquello fue engordar para morir. Diez pisos mas arriba, cuando mi ritmo ya iba bajando hasta parecerse al de una tortuga reumatica, aqui el amigo me paso como si nada subiendo los escalones a pares, lento, pero seguro. No me extraña que la guapisima y pajaril reportera de "España directo" centrase su atencion en el.

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En la salida desde el hall del Gran Hotel Bali todo eran nervios y "desinquietud", pero lo peor vino cuando dieron la salida... docenas de codazos por petro cuadrado para tratar de colocarse los competidores de cabeza en posiciones optimas.

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Muchos, como yo, solo pretendiamos vivir un reto personal, una experiencia distinta, algo diferente, nos contentabamos con subir por nuestros propios medios y a ser posible sin parar en ningun momento de subir, aunque no fuera corriendo, yo por ejemplo a partir de la planta 20 no corria, cimplemente subia escalones rapido pero no se puede considerar "carrera" ese ritmo que llevaba sino "supervivencia". Pero habia gran numero de participantes en excelente forma, atletas y muchos bomberos, dado que precisamente lo de subir escaleras a toda mecha en su profesion es un requisito casi indispensable, y de hecho hay algunas competiciones de este tipo en que la prueba no se realiza como la hicimos nosotros vestido en plan deportivo sino con el uniforme y toda la impedimenta (casco, hacha, bombona...).

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Si en esta subida ha habido codazos prefiero no imaginarme la posibilidad de correr al lado de tipos tamaño armario de dos cuerpos con casco y hacha...

La Torre Bali de Benidorm: como subir 52 pisos corriendo y no morir en el intento

La Torre Bali en Benidorm es el edificio mas alto de España.

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A alguien se le ocurrio una vez emular la subida al Empire State Building de Nueva York que todos los años hacen unos locos de subir corriendo escaleras y ya vamos por la sexta edicion de nuestro trasunto nacional. Y como uno es asi de aventurero (o inconsciente, tampoco son terminos incompatibles) no se me ocurrio mejor cosa que apuntarme a la de este año.

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La cosa tiene su miga. 900 escalones, 52 pisos y una recompensa en el mirador de la cima, donde hasta un rascacielos de mas de 30 plantas parece un pigmeo. Aun no me creo que toda esa infinita escalera que se ve en la foto me la haya merendado en un tiempo de apenas 11:34, pero lo peor es que el primero en coronar el Bali lo hico en poco mas de ¡CUATRO MINUTOS!

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Algunos osados decidieron luego bajar a pie, poniendo en grave riesgo la integridad de sus rodillas y tobillos, yo preferi meterme en el ascensor directo que baja desde la planta 44... sera por botones.

Confidential Hollywood: Rocky Balboa vs. Ivan Drago, reloaded

Ante ustedes una foto espia del rodaje de "The expendables", nuevo film de Sylvester Stallone, contando con la presencia entre su reparto del actor Dolph Lundgren.

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Renuidos de nuevo, casi 25 años despues, frente a las camaras. Algunos soltaran lagrimicas de emocion. Seguiremos informando.

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Cortesia de "CONFIDENTIAL HOLLYWOOD".

¿En que sueña Lola?

Momentos para le recuerdo: Lola Gracia, la Carrie Bradshaw del Segura, en un momento de ensoñacion.

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Besicos, Lola, y recuerda que a veces los sueños se convierten en realidad...

Mondovino

Las Jornadas de Cine y Vino continúan en el Museo Arqueológico de Murcia.
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Esta tarde se proyectará la película-documental "Mondovino", estrenada en Cannes y que constituye un minucioso recorrido por el actual universo de bodegas europeo y norteamericano (principalmente) en una búsqueda de la razón para una evolución en la elaboración del vino que evoluciona hacia la industrialización en la mayoría de los casos, pero sin olvidar las excepciones en las que se sigue apostando por la pequeña escala y la no masificación.
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La postura del director Jonathan Nossiter es crítica con esa "macdonalización" o "matrixificación" (por la película "Matrix", espectacular y de consumo masivo, pero de contenido profundo escaso), pero no exenta de sentido del humor. En cualquier caso, sin llegar a constituir (aunque ha sido catalogado como tal) una propuesta al estilo de Michael Moore ("Bowling for Columbine") resulta interesante contemplar la exposición de su trabajo.
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Además, por si faltara un aliciente, al término de la proyección de la película se ofrecerá a los asistentes una degustación vinícola y un acompañamiento sólido que si es el mismo que la semana anterior tras la proyección de "Entre copas" no es de extrañar que esta convocatoria tenga el éxito de público que obtuvo la anterior.
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Ya sabéis, desde las 20:00 de este miércoles 13 en el Museo Arqueológico de Murcia (Avda. Alfonso X el Sabio).

I Marathón Fotográfico Ciudad de Murcia

Este domingo se ha celebrado el I Marathón Fotográfico Ciudad de Murcia, y como uno ya le está perdiendo el miedo a eso de los Marathones... pues ná, que me he apuntao también a este. ¿Quién dijo miedo, habiendo hospitales?
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Unos 300 participantes se enrolaron en la travesía por una Murcia de la que había que extraer más de una docena de instantáneas que reflejasen diversos aspectos tanto monumentales, arquitectónicos o paisajísticos como humanos.
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Por la mañana se nos propuso un recorrido por Santo Domingo, Trapería, Catedral, Glorieta, Pasarela de Manterola, plaza de las Flores y Jardín del Salitre (de la Pólvora, también llamado). Se trataba de captar una imagen que identificara esos lugares.
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A medio día se nos ofreció un tentempié bocadillero preparado por los chicos de Del Gallo Blues, reconstituyente en su aporte energético y original en su composición.
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Por la tarde el programa nos pedía otra serie de fotografías: recoger aspectos de la Murcia Turística a través del recorrido que por varias calles de la capital hacía un tren en cuyas vagonetas nos apretujábamos tratando de captar lo que sucedía a nuestro alrededor, un lector de La Verdad, un autorretrato, una negación de la crisis, algo típico murciano, y finalmente de vuelta a la plaza de Santo Domingo, donde todo empezó y también donde todo acabó, nos esperaba la foto sorpresa. Bueno, también hubo allí otras fotos, pero estas ya fuera de concurso.
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Hubo una actuación de música y danza y debíamos valernos de la misma para captar la última fotografía del día.
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Ahora toca esperar la decisión del jurado que premiará las diversas categorías y, por otra parte, la votación popular, que os animo a hacer en los enlaces que he ido colocando de las diversas fotos que hice. Os invito a verlas, espero que os gusten y os agradeceré si las votáis.
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En suma, un día enriquecedor, de camaradería y excelente ambiente con el resto de participantes y, por qué no decirlo, enriquecido con la presencia y la compañía de Isabel, que también hico preciosas fotos a las que también deberíais votar (especialmente las que me tienen a mí como protagonista, je, je, je).

Pasen, pasen...

Nos invita Pepito a cenar a su casa y nos recibe de esta guisa... da un poco de cosica ¿no?

Bigas Luna en Murcia

El corto se viste de largo y lo apadrina Bigas Luna.
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Se celebra este fin de semana el RecMurcia Jameson Festival de cortometraje y una de las presencias estelares es la del cineasta aragonés autor de "Bilbao", "Jamón, jamón", "Huevos de oro" o ya más recientemente "Yo soy la Juani".
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Animó a los autores de cortometrajes dado que la falta de difusión comercial de los mismos no supone el anonimato pues a través de Internet experimentan una difusion mucho más dinámica, amplia e inmediata. Habló de su próximo proyecto, una segunda entrega de la trilogía dedicada a la mujer e iniciada con "Yo soy la Juani", contando con Elsa Pataky en una historia que en parte comparte argumento con el propio triunfo de la actriz en Hollywood.
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Concluyó la rueda de prensa con una interesante reflexión filosófica: "los seres humanos somos un triángulo: está la vida espiritual, la vida intelectual, y luego comer y hacer el amor. Son cosas muy importantes, yo creo que para toda la sociedad".

"Black Coffee" en directo desde Alfonso X el Sabio

Aprovechando el SICARM (muestra sobre la Sociedad de la Información) esta semana el programa lo hemos hecho desde un estudio a pie de calle en medio de la avenida Alfonso X el Sabio.

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Ahí estabamos Lola, Mariano y un servidor, llevando la televisión y la cultura a las masas. Cine, literatura, arte... si la montaña no va a Mahoma...

La luz de bronce / Capítulo I. Big bang

La mentira, nunca suficientemente bien ponderada. El ansia de saber y conocer nos impulsa a buscar la verdad de las cosas, pero siempre hay una ocasión en que un disfraz engalana la certidumbre y armoniza un conjunto que la realidad había estropeado irremisiblemente. La realidad... se dice de ella que siempre supera a la ficción, pero hay sueños y cuentos que estimulan nuestra imaginación y potencian nuestros sentimientos más de lo que lo harían los hechos auténticos. En la vida hay momentos suficientes para reir o llorar pero ¿cuantas emociones falsas nos ha provocado una pintura, un libro, una película, una melodía? Y eran falsas porque provenían de una fabulación o una simulación, pero en nuestro interior catalizaban y se convertían en auténticas, y reíamos o llorábamos de corazón.

De manera que casi podríamos llegar a conceder que hay ocasiones en que una buena mentira es capaz de superar a una buena verdad, como William Randolph Herast en la contienda de Cuba al encargarle a su enviado especial las fotografías del conflicto, que ya pondría él la guerra. Se non è vero è ben trovatto... o el cuento de Navidad de Auggie Wren con que nos encandila Paul Auster en sus páginas y la sonrisa tierna de Harvey Keytel en la pantalla... y tantos otros ejemplos.

Así que podemos imaginar ahora la fascinación que se puede despertar en un auditorio convenientemente entregado, uniéndolo a la habilidad de un grácil narrador, al talento de su inventiva, el calor envolvente de su voz, la cadencia de su capacidad declamatoria y sobre todo el fascinante relato que construye... todos esos elementos son capaces de proporcionar una historia que tomamos como real y que luego al tratar de potenciar la magia desatada con la constatación de la dura realidad resulta un despertar amargo. Concluimos que nos gustó mucho más la versión imaginada de la realidad narrada. Ese atisbo de concreción que buscábamos nos permitió acercarnos al hecho, pero la recreación del mismo era tan superior como los sueños que nos parecen reales y de los que no queremos despertar.

Eso fue lo que sucedió la otra noche, cuando el crítico de cine, narrador, poeta y ante todo fabulador y reflexionador Hilario J. Rodríguez presentaba en Murcia su libro "Mapa mudo". Desde un hilván insospechado comenzó a tejer la exposición de una historia sobre una poetisa, su vida, su obra y sobre todo el misterio de su inspiración y del modo en que más que plasmar su voz en papel fue la propia poesía la que encontró la forma de llegar a hacerse realidad a través de sus manos.

En vano traté de encontrar en las horas y días posteriores más datos que corroborasen esa mitología, Google se empeñaba en desmoronar el castillo de naipes marcados por Hilario hablándome de la realidad de una escritora formada en colegios selectos, que vivió en exóticos lugares y viajó por remotos países, que refugió en Brasil su amor por otra mujer, que vivió la tragedia de no poder ser ella misma en su patria y de perder a su amada y que sí, se convirtió en un referente cultural pero de un modo más convencional.

No he visto el truco, no he detectado al conejo en la manga del prestidigitador, pero estaba tan encandilado con la puesta en escena de una versión mejorada de la realidad que preferí fabular sobre una mentira tan elaborada que recrear los acontecimientos verdaderos. ¿Traicionaría con esto al personaje auténtico? ¿Sería osado pretender inventar una biografía totalmente falsa para encontrar la manera de justificar la belleza que intuía en el relato escuchado?

Elizabeth Bishop desgrana en su poesía descripciones certeras y minuciosas de acontecimientos tan mundanos como la captura de un pez, pero no necesariamente tuvo que haber pescado uno alguna vez, como Julio Verne jamás descendió al fondo del mar ni subió a la Luna. ¿Por que no aventurarme en unas profundidades marinas insospechadas y crear en ellas mi propio paisaje y subir luego a nuestro satélite a elucubrar cráteres? ¿Molestaría mi atrevimiento a Jacques Cousteau o a Neil Armstrong? Existe la ciencia-ficción, en la que se viaja más rápido que la luz o se visitan otras galaxias y se descubren criaturas imaginarias... ¿sería yo capaz de adentrarme en la poesía-ficción?

Me gustan los retos. Algunos incluso llego a culminarlos. A veces se ha dado el caso de que llego a hacerlo de forma exitosa. Pongámonos manos a la obra, pues, y sin vergüenzas, en directo, con luz y taquígrafos. Esto es una invitación a que os adentréis conmigo en un universo que busca su inspiración en la realidad, que se apoya en una fábula narrada en torno a la hoguera de la pasión por las historias bien contadas. Conoceréis lo que nunca nadie contó sobre la poetisa Elizabeth Bishop, y nunca lo contó nadie porque me lo voy a inventar yo a partir de ahora.

Conoceréis a otra Elizabeth Bishop, una que nunca existió. Sabréis porqué abandonó una ciudad gris perdida en medio de Estados Unidos antes de hacerse cargo de la fábrica de salchichas de su padre. Sabréis porqué se instaló durante un año en un apartamento del Village neoyorquino de mediados del S. XX. Sabréis porqué una mañana comenzó a escribir y la poesía fluyó, imparable, de su mano. Sabréis porqué escondió siete poemarios escritos en seis meses. Sabréis porqué una poetisa consagrada la animó a publicar. Sabréis porqué ganó un premio Pulitzer con su primer libro. Sabréis porqué nunca más volvió a escribir... hasta aquel día, años después, en que dos únicos versos volvieron a salir de ella.

Y sabréis qué es la luz de bronce. Fiat lux.

El técnico de sonido más envidiado del mundo mundial

Pongámonos en situación.

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No eres más que un humilde y abnegado técnico de sonido en el programa de Ellen Degeneres (actriz metida a preentadora de talk show) en la tele yanki. Tu vida transcurre con los habituales sinsabores consustanciales a la profesión, poner un micro, cambiar el que se queda sin pilas, cerciorarte de que está bien sujeto a la chaqueta del invitado, esconder el cable entre los pliegues del vestido de la invitada...

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Un día llega al programa la supermodelo Heidi Klum y dice que va a subastar su vestido par donar a un fin benéfico el dinero obtenido. Ni corta ni perezosa empieza a despojarse de su vestido en directo y la cachonda de la presentadora pretende taparla únicamente con una especie de toalla de bidet tamaño bolsillo.

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La supermodelo a estas alturas ya ha dejado resbalar por sus hombros los dos tirantes del vestido y en ese momento la dirección aporta un biombo portado por tres técnicos. Heidi se levanta y marcha tras el biombo para terminar de despojarse del por otra parte escaso vestido... y en ese momento la suerte te sonríe, oh amigo técnico de sonido.

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Porque alguien debe quedar detrás del biombo para:

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a)desprender el micrófono del vestido de la modelo.

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b)sostner el albornoz que se pondrá la modelo una vez desnuda.

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c)prender el micrófono del albornoz.

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d)llevarse el vestido de la modelo para colgarlo de una percha

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Y ese elegido para la gloria de hoy eres tú.

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Y no contenta con despojarse de la escasa tela que cubre su deseable cuerpo en un pase privado del que eres único y priviegiado espectador, encima, cuando la modelo termina te da dos besos, como agradeciéndote algo, como de propina.

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Ah, cuantos te envidiamos...

"Entre copas" entre amigos

Vino y amigos. Copas y buena compañía. Cine y paladar.
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¿A quien no le gusta compartir cosas como estas? Pues esta tarde, a partir de las 20:00 en el Museo Arqueológico de Murcia se proyecta la deliciosa película de Alexander Payne ("Election", "About Schmidt") "Entre copas" acompañada de una degustación de ricos caldos.
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Viñedos y bodegas de la "toscana" californiana del valle de Napa, el siempre estimulante Paul Giamatti y Thomas Hayden Church (el Hombre de Arena de "Spider-Man 3") y el vino como excusa para concitar amigos y conversación.
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Acompañados del KL Prández, la Principesa y alguien más que se sumará a este "sacrificio", os invito esta tarde a alzar la copa del cine, la amistad y el buen paladar.
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A vuestra salud.

Angelico

Con lo fascinante que era la presentación del libro de Hilario J. Rodríguez... y se nos durmió este asistente!!!

Confidential Hollywood: Primera imagen de "Iron Man 2"

Robert Downey jr. vuelve a tener el pecho brillante, perilla singular y un taller lleno de armaduras hipertecnificadas. Vuelve "Iron Man", la gran y agradable sorpresa del cine de superhéroes de recient hornada (con permiso de la excelente "The dark knight"). Nueva entrega, nueva armadura, nuevas aventuras, nueva emoción.

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Cortesía de "CONFIDENTIAL HOLLYWOD".

Hilario J. Rodríguez en el Foro Artístico

La noche del martes 5 de mayo en el Foro Artístico de Murcia el escritor y crítico de cine Hilario J. Rodríguez presenta un nuevo libro.
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Hilario es licenciado en Filología Hispánica y Anglogermánica y ha sido profesor tanto en España como en Irlanda, Gran Bretaña y Estados Unidos. Es colaborador habitual de la Revista de Occidente, ABC, La Vanguardia, Rockdeluxe y Dirigido por. Además es un galardonado poeta (ganador del Premio Jaime Gil de Biedma) y un gran fotógrafo autor de varios libros con sus instantáneas y un estudioso del cine con múltiples e interesantísimos ensayos sobre la obra de Stanley Kubrik, Lars von Triers, los hermanos Taviani, Tim Burton o el cine bélico. También ha coordinado libros colectivos como "Las miradas de la noche: cine y vampirismo", que me regalo uno de sus co-autores, mi querido Ramón Monedero, de quien además de invitaros a su blog, que destila amor por el cine, os adelantaré uno de los datos que le definen: su trabajo de fin de carrera versó acerca de las películas de la Hammer sobre Drácula dirigidas por Terence Fisher... toda una declaración de principios.
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Pero ante todo Hilario es un gallego simpatiquísimo, a quien da gusto escuchar, con una capacidad analítica excelsa y una forma magnética de enganchar al interlocutor, por lo que la mera hipótesis de asistir a la charla que acompañará a la presentación de su libro debería suponer el aliciente que necesitáis para estar este martes por la noche a las 9 en el Foro Artístico de Murcia (C/ Mesegueres, detrás de la Plaza de Europa) y disfrutar de la pasión por el cine... entre otras cosas.

Confidential Hollywood: Brad Pitt es un bastardo

Lo dice el cartel, no yo.

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Cada vez falta menos para el estreno de "Inglorious basterds", lo próximo de Quentin Tarantino sobre un escuadrón sanguinario con una misión suicida en la IIª Guerra Mundial. No sé vosotros, pero después de la PUTA MIERDA de "Death Proof" es la última oportunidad que le doy antes de borrarme con lija las neuronas que tengo dedicadas a ese fraude con patas.

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Si os ha sonado malsonante, desconsiderado o excesivo el piropo que le he dedicado a la última peli de Tarantino esperad a lo que diré si la siguiente es otra sarta de diálogos sin sentido, acción gratita, violencia irracional y sobre todo un refrito de todas las pelis de guerra que se ha tragado el refriteador oficial de Hollywood.

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Cortesía de "CONFIDENTIAL HOLLYWOOD".

El dos de mayo de hace veinte años

El sol de primavera estaba ya retirándose, eran ya las ocho y media y los ladrillos de los edificios eran dorados en un lado de la plaza, el que miraba a poniente, mientras la sombra refrescaba las fachadas contrarias oscureciendo los muros.

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Llevaban unas semanas sin verse y el día anterior él se había empeñado en quedar en una más de sus insistentes llamadas telefónicas. Ella accedió finalmente a que se vieran, pero solo un rato, y acudió con un vestido corto, veraniego y con cierto escote. Él escogió para la ocasión un polo blanco y un traje que había sido de su abuelo pero que décadas después seguía estando a la moda. Era de un género muy fino color avellana y con un corte algo “mod”, un estilo que no era para nada el suyo, de hecho no tenía un estilo definido de vestir y se limitaba a usar lo que le gustaba como quedaba, aunque fuera una camiseta de los Ramones o una corbata.

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Este era un día especial, al menos él quería que lo fuera, y por eso decidió vestirse así. Ella sonrió divertida al verle con un aspecto tan inusual y reconoció que le quedaba bien. Él le dijo que iba tan guapa como siempre.

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Buscaron un banco de madera en la plaza donde sentarse. Él señaló uno justo en el límite de la sombra, porque la tarde había sido calurosa y a pesar de que el polo era de manga corta y el tejido del traje muy veraniego lo cierto es que tenía calor. Estuvieron un buen rato conversando de las intrascendencias que llenaban las palabras de la recién estrenada mayoría de edad a finales de los años ochenta, cuando no había ni teléfonos móviles ni Internet y las relaciones sexuales adolescentes fuera del matrimonio no eran pecado, sino milagro.

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Se habían conocido unos meses atrás, en el viaje de estudios del instituto por Italia. Él le echó el ojo encima y trató por todos los medios de ganarse algo más que su confianza o su amistad, pero ella no se lo puso nada fácil. Ni difícil, en realidad, simplemente no colaboraba.

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Pasaron un día juntos y solos en Venecia. Las amigas de ella se habían percatado hábilmente de los intentos de él y aprovecharon el momento en que los vieron hablando tras hacerse una foto frente la Torre del Reloj de la Plaza de San Marcos para escabullirse y dejarlos con la única compañía de ellos dos, el uno frente al otro.

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En realidad ambos tuvieron mucha suerte con esa maniobra. Él porque le permitió pasar unas cuantas horas a solas con la chica que tanto le gustaba, ella porque gracias a que su acompañante accidental había pasado una semana en la ciudad de los canales unos años antes pudo conocer rincones y vericuetos alejados de las habituales visitas de un día, lugares singulares, callejones, puentes y plazoletas recónditas y solitarias.

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El resto del viaje de estudios transcurrió por un Italia a través de la que él se empeñaba en conseguir traspasar una barrera que ella no dejaba de mantener infranqueable. Al menos no se lo tomó como algo personal porque tanto ella como el resto de las chicas que iban en el viaje de estudios eran totalmente inmunes a las acometidas de los envalentonados muchachos, tanto los visitantes como los locales, porque los “pulpos” italianos lo intentaban con artillería pesada pero ellas se cerraban en banda. De hecho en Montecatini, pequeño pueblo de la Toscana, las chicas tuvieron que pedirle los chicos que las ayudaran ante el infatigable acoso de los italianos, que llegó realmente a generar situaciones algo más que incómodas.

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Ya de vuelta a casa él insistía en quedar y mantener el contacto y se conformaba con no poder llegar a más que a una amistad en la que cada vez veía menos posibilidades de evolución conforme a sus interese. Pero en este día él quería marcar una diferencia.

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Con su mejor amigo tenía una broma particular, una frase que indicaba que se iba a organizar un buen follón: “aquí vamos a tener un dos de mayo”. Y hoy era dos de mayo.

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La cita iba llegando a su fin y de momento todo seguía como de costumbre, conversación y poco más. Se levantaron del banco, caminaron uno al lado del otro hasta detenerse delante de un muro donde él se volvió y casi sin pensárselo le salió un recurso de última hora.

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-Bueno, ¿me das un beso?

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-Anda, ¿y eso porqué?

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-Pues por salvarte de los italianos en Montecatini.

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Ella sonrió unos segundos mirándole a los ojos. Se aproximó, él también lo hizo, sus labios acercándose poco a poco hasta que se encontraron en uno de esos besos que nunca olvidas porque solo ocurren una vez. Solo hay un primer beso entre dos personas.

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Pasaban los segundos y el beso continuaba, sus cuerpos estaban próximos pero aún mantenían cierta distancia preventiva, la falta de costumbre... sus dientes se entrechocaron en medio de las evoluciones propias del momento, sin separarse, las comisuras de los labios de ella esbozaron una breve risa pero continuó besando.

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Cuando se separaron ambos se miraban con una mezcla de incredulidad y satisfacción.

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-Besas muy bien -le agasajó ella.

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-Gracias, tú también -correspondió sinceramente él.

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Siete meses después empezaron a salir. El día que cumplían trece años como novios se casaron. Luego dejaron de estar enamorados, dejaron de estar casados y dejaron de besarse. Sus vidas continuaron y hubo otros amores y otros desamores. También otros besos, claro, muchos. Pero ¿porqué será que algunos besos jamás se olvidan?

La gran ruta del 1 de mayo, y XIX

Llegamos a Santiago de la Espada, penúltima parada antes de concluir en La Puebla de Don Fadrique y tomar dirección Caravaca desde donde Gustavo y yo subimos a Moratalla a pasar el resto del puente y Javi, Victoria y Soki regresan a Murcia.

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Sobre nosotros un águila se enseñorea, el fértil valle es su dominio. Cruzamos un puente que nos lleva hacia las curvas más divertidas de esta zona, en el descenso hacia La Sagra.

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Cortesía de "SATANASES DEL SEGURA".